|
||
|
Заголовок: Штрихи и Встречи (с) Ива Прислано пользователем Лапочка на 12/11/03 в 02:22:06 STROKES AND MEETINGS* Я не люблю зиму. Зимой замерзают руки. И вены. Струны натягиваются под кожей. Боишься рукой пошевельнуть, как бы не сорвалось. Редкие вылазки такого бессмысленного солнца невыносимо злят. Закуривая: - Мин херц, мы не виделись с тобой около года. Констатация факта. Или сожаление. "Сфотографирую" эмоцию и потом разберусь. Сейчас надо ловить момент удачи. (Кодекс встреч.) Он смеется, джедай из детских сказок: - Твои руки пропахли табаком. Не держи пальцы так близко к трубке. - Надо же как-то греться, - усмехаюсь, затягиваюсь. Завернуться бы в шаль, отвернуться бы к окну. Все, я все поняла. Он мне больше не нужен. Он уже может уходить. Что было, то кончено. Окончательно. (Тавтология... не переношу лишних клише.) Но нет. Он готов сидеть в моем доме и пить чай, оттягивая минутки, отдавая вежливости дань. И я не желаю терять лицо. Я так же дежурно отшучиваюсь, блистая и греша цитатничеством. Тот, другой, неделю назад был одет в свое естественное черное. У него был очередной "покаянный приступ". Страсть к катарсисам свойственна тем, кому "больше всех надо". Жизнь на острие иглы, на оголенном проводе, на "включенном" нерве - она завораживает, увлекает, как ничто другое. Он же как-то посоветовал - жить так, как будто уже давно идет война. Да она и не прекращалась ни на минуту, по его мнению. Сакральная. Метафизическая. Только непонятно, наша задача в ней - выжить или умереть. Его-то задача - понятна, победить или проиграть красиво. А нам куда податься? Делить с нами свои звезды и вершины он не желает. Уже не желает. Каждому свои пути и итоги разочарований в людях. Впрочем, я привыкла к его снисходительной откровенности. Так в минуты скорби и одиночества разговаривают со своими вещами. - Порою мне кажется, что Он одел меня в судьбу жертвы. - криво усмехается он, глядя в окно, в серое декабрьское небо, накручивая себя. - Как нелепо... совсем не для меня. Я молчу, покачиваю ногой и думаю, сосредоточенно разглядывая свои ногти, что блаженны идеалисты. Не говорить же тебе, что ты - убийца милостью Его. Добро бы просто поскандалил после такого откровения. Так ведь поверит еще... Потом придет Другая. Хмуро посмотрит на нас - чего это я делаю в их доме? - и демонстративно уйдет в комнату. Устала она с работы, видите ли. (Можно подумать - я с работы не устала... а "ноблесс оближ" - как?) Он нерешительно посмотрит на меня, я взмахну ресницами, пару минут поговорю о незаконченном переводе с французского и грамматике латыни, выпью чашку жидкого чая и уйду. Почти демонстративно. Почти. Играть и позерствовать надо осторожно. Путь потом все претензии за незаконченный, недоговоренный разговор он имеет к ней. Напрасно, кстати. Этот разговор и не может быть завершен. Никогда. Так, как надо. Потому что вещам не выговариваются: от них не предполагается Ответа. Моя задача тобою определена на нашем полуосанвэ предельно четко и ясно: внимательно слушать тебя "с умным видом" и временами гладить по руке кончиками пальцев. И ты никогда не поймешь, что этого тебе все равно безумно мало. Даже неизвестно, а лучше ли это, чем вообще ничего. Потому что ты никогда не хочешь понимать того, что лежит глубже, чем на поверхности привычных и понятных тебе чувств. Когда эти чувства твои. |
||
|
Заголовок: Re: Штрихи и Встречи (с) Ива Прислано пользователем Лапочка на 12/11/03 в 02:22:48 Она действительно похожа на котенка. Маленького, шустрого, задумчивого. Ловящего солнечные зайчики. Сидит на моей кровати, обхватив руками колени. Я наблюдаю. Мне интересно находить в чужих людях свойственные мне жесты. Котенок требовательна. По-женски, по-детски. (Она, кажется, и умрет ровестницей человечества, в вечные семнадцать психологических лет.) Она нарушает мое внутреннее молчание ничего не значащей болтовней. Я смотрю на нее сквозь свечу. И все это - только потому что она умеет играть на флейте, как никто другой. И еще потому что в прошлый раз я попыталась достать на нее Аркан Судьбы после ее ухода. Достала Даму Кубков... и вместе с нею из колоды Таро выпала Звезда. "Святая..." - подумалось мне. И впрямь, если так, незачем ей взрослеть. ("Будьте как дети!" - сказал Он.) И незачем на нее сердиться за всякие мелочи. А этот снова приглашает меня в кафе. Best. Я не против. Я люблю полумрак и запах кофе со специями. Я цежу его сквозь зубы, по полглотка, неторопливо. Мы говорим о любви, дружбе и прочих "близких дистанциях". Я не знаю, зачем это надо. Меня раздражает "фоновая музыка". Закурила бы, но в кафе сидят еще несколько курящих. Куда больше-то. - Как ты понимаешь, что тот или иной человек стал "ближним твоим"? - его дружеская улыбка поразительно похожа на волчий оскал, дружеский-дружеский такой. Приподнимает верхнюю губу, обнажая ряд зубов, вероятно, сам того не замечая. И эта улыбка ужасно диссонирует с его римским строгим профилем. Как жаль... - Когда ловлю себя на мысли "Без него или нее моя жизнь станет адом" - все, "свершилось", - усмехаюсь. - Чувство сродни наркотической зависимости. - он задумчиво барабанит пальцами по столу. - Возможно. Я понимаю любые "близкие дистанции", как форму взаимной добровольной несвободы и никак иначе. Остальное - иллюзии и контакты, но не узы. - А мне кажется, что любви без свободы не бывает. - прозвучало отвратительно заученно. - Хорошо; - щелкаю пальцами, ощущая себя Сократом, - что такое свобода, если не "осознанная необходимость"? - И что же? - он "переводит стрелки". - Не знаю, не пробовала. И не собираюсь. Не люблю проскальзывать сквозь пустые звуки. Мой блеклый взгляд сквозь штрихи челки. Он изучает трещины на столе и похоже больше не любит меня. Мастерство подбора нужных слов. Туман. Силуэт Исаакия в стальном чаду. Я не вижу ничего на расстоянии вытянутой руки. Даже линий собственной ладони. Силуэт Исаакия скользит в этом тумане, то "обрастая плотью" видимости, то теряясь. Каменная махина, которую мне никогда не удержать на своих руках. (Люблю мысли о заведомых невозможностях.) Подойти к каналу Грибоедова, смотреть в сонную воду, подобраться к самому спуску... отстранение. В тот момент, когда пронизывающий насквозь холодный ветер перестает мешать мне созерцать, я начинаю загадывать сны. И случается "по слову моему". Потом, дома, я буду пить какао со сливками. И ржавые шестеренки моих мыслей будут крутиться вокруг одних и тех же лиц. И других, тех, кто остался "за кадром" натюрморта. Милые мои, я никого не любила так, как вас. Я их любила по-другому... _____________________________ * Штрихи и встречи. - (англ.) |
||
|
Удел Могултая YaBB © 2000-2001, Xnull. All Rights Reserved. |