Автор |
Тема: В городе вечных снов (Прочитано 4187 раз) |
|
Guest is IGNORING messages from: .
Ципор
Гость
email
|
Вот, имхо, красивая вещь. Мне понравилось
Автор: Ive (утащено с разрешения автора  )
В ГОРОДЕ ВЕЧНЫХ СНОВ
.
"Я хотела бы жить с Вами
В маленьком городе,
Где вечные сумерки
И вечные колокола..."
(М. Цветаева)
.
Положи меня, словно перстень - на руку твою...
Осенние дожди. Осеннее вино.
Мы встречаемся с тобою в одном сне, в одном кафе; возможно, это сны о сказочном городе снов, городе встреч. Там "вечные сумерки и вечные колокола". Горчит вино, красное сухое, ему и положено; темное, как вода - то ли Невы, то ли Леты. И слезы кажутся солью земли. А Ты невозможен, как и сама моя любовь. Как корабли, догорающие в закатном небе.
И я вижу призраки галеонов в дымке дождя.
.
Ты сидишь напротив меня - и молчишь, как молчал всегда. Временами откидывая со лба прядь черных жестких волос. Твой взгляд исподлобья - не меняется. Разве что - печати новой судьбы и новой боли, но суть остается прежней. Он такой же - обжигающий, опаленный.
Я вижу призраки галеонов в дымке дождя за окном. И мне хочется плакать. Воздух здесь напоен каким-то особым светом, здесь тебе есть до меня дело: ты поднимаешь на меня взор, протягиваешь руку через стол и откидываешь прядь моих волос - от лица. Взгляды встречаются и я испуганно перестаю падать в сонмы своих видений. Я не хочу, чтобы ты встал и ушел раньше времени. И не рискну первой заговорить, нарушить молчание. Да и слова будут ложью. А я устала от лжи. Она будет где угодно, но не между нами.
Иногда ты нарушаешь молчание -
- Не надо, девочка...
В этом сне ты никогда не называешь меня по имени.
.
Листопад, звездопад... за окном вечные сумерки. А между нами - горящая лампадка. Ароматическое масло горит удивительно долго. Мы пьем вино и оно не кончается. Как не кончаются печаль и память, что роятся между нами - бесплотно, безгласно. БезОбразно. Просто воздух пропитан особым светом и особым ядом.
Где-то в отдалении - голоса. Где-то официантки обносят других гостей их заказами. А нас не тронут. А у нас в этом сне - одно имя на двоих. И оно лежит в молчании - драгоценным камнем, жемчужиной, которой не коснутся ни голос, ни рука. Оно сияет. Оно безмолвно.
.
Я заплетаю косы и смотрю в огонь свечи. Я изменилась, и я это знаю. Я знаю, что ты почти неизменен. Ничего иного и не надо...
Я заплетаю косы и краем глаза вижу, что ты наблюдаешь за моими выверенными движениями. И я с трудом удерживаюсь, чтобы не нарушить их ритмичности; я так стараюсь теперь избегать торопливости. Во мне никогда не было покоя, и мне казалось, что именно это и стояло между нами. Ты искал покоя, а я не могла его подарить, ища в твоем пламени вечного порыва, вечного бунта. А в нем давно проросла скала, которая нуждалась в тверди...
... И теперь я вижу краем глаза твою усмешку. Но продолжаю заплетать косы. И расплетать их - потом.
С тобой я не смею смеяться.
|
|
 Зарегистрирован |
|
|
|
Ципор
Гость
email
|
В этом сне у меня темно-русые волосы. Потом я покрашу их в гранатово-красный цвет. Мне нравится эта мысль. Я покрашу их, вплету в них жемчужные нити и буду смотреть на тебя, смотреть... сквозь пламя. И ловить твои небрежные взгляды.
И надевать на правую руку перчатку с левой руки, когда настанет пора уходить. Голова будет занята совсем не тем...
Я сама порою называю себя перчаткой. Но - на твоей руке. Никак иначе.
В этом сне я боюсь плакать. Иногда, когда я просыпаюсь, мне хочется - найти тебя рядом и плакать на твоем плече; а там - то ли радость моя от того, что я тебя вижу, слишком велика, то ли слишком велико твое величие. Даже там, где остались только тени былых царствований и обетований. Просто воистину: "это царское достоинство - в плаще из ран быть навеки обреченным - и неумирающим!"
.
Я думаю о том, как кратковременен момент, отведенный нам, я тороплюсь - где-то внутри, во тьме собственной души. Там чередуются огненные и стальные сполохи. И мне хочется схватить твою руку, припасть к ней - щекой, застыть на неопределенное время... и не встретить осуждающего Твоего взгляда. Так стало бы легче. Так с утра я проснулась бы живой.
Но - дочь своего отца, я не могу позволить себе этого. И дождь за окном приобретает жемчужные отсветы.
Те, кто входят в эту кафешку - я замечаю их краем взгляда - одеты в черные блестящие плащи до пола, увешаны разнообразным оружием, у них стальные мигающие пояса, такие же браслеты на запястьях и черные маски на лицах. Их здесь знают, они уже давно постоянные посетители. И они не обращают внимания на нас. Тем лучше...
Порою мне вспоминается легенда о Магдалине - еще одной несчастной, любившей бога. И мне хотелось бы - припасть к твоим ногам волосами, вытереть ими твои сапоги, если никак иначе не воплотить всего того огненного рая/ада, что вечно во мне. Такова моя любовь - любовь к богу... что тут поделать. Особенно за чертой разлуки... но ты не позволишь. Тот бог был кроток и светел, он понимал подобные жесты. Ты не поймешь. Ты другой. После подобных проявлений своих чувств я стану для тебя навек чуждой и скучной.
Посему я сижу - и держу руки ладонями вверх, раскрытыми. И становится несколько светлее.
В твоем взгляде по небу плавают сожженные птицы. А меня будет греть даже пепел в твоей руке. Это любовь?
Я знаю, что ты любишь сталь - за ее чистоту и за искренность ее ответов. Клинок падает всего один раз... так же точно миру отвечал и ты. Ты любишь сталь - и я буду любить ее. Я не буду носить украшений из золота и серебра. Только сталь - и камни.
Камни... алой кровавой каплей граната давно стало мое сердце.
Сон подходит к концу. И снова - до следующей нечаянной встречи, которую я никак не могу назначить. Просто судьба временами что-то дарит нам.
И горе тем, кто отвергает ее дары.
.
Свет в лампадке между нами дергается в последний раз. И становится чуть темнее. Горят уже другие лампады. Ты внезапно берешь мою руку - и подносишь ко лбу и к сердцу. Усмехаешься мне - не-зло и не-весело. Странное твое тепло... порою кажется, что оно сожгло бы кого угодно, но не меня. Ты пламя, - а я ветвь, прорастающая в нем.
- Люби... - то ли заветом, то ли разрешением. И тает образ.
А я на левую руку надеваю перчатку с правой руки. И знаю, что пора уходить.
И вижу призраки знамен и галеонов в дымке вечного дождя за окном. В дымке колокольного звона.
... И просыпаюсь - мертвой. Тысячу раз.
---------------------------
Автор: Ive
|
| « Изменён в : 10/24/03 в 02:11:48 пользователем: zipor » |
Зарегистрирован |
|
|
|
Nadia Yar
Живет здесь
Catilinarische Existenz
Просмотреть Профиль » WWW »
Сообщений: 4759
|
2Ципор: Спасибо, что Вы этот текст сюда перетащили. Очень осмысленный, в отличие от многих подобных, красивый и проникновенный текст - письмо, сон ли? А автора хотелось бы почаще видеть здесь.
|
|
Зарегистрирован |
Я предлагаю для начала собраться, определить виноватых, расстрелять, а уж потом разбираться. (с)
Мой ЖЖ.
|
|
|
Iva
Живет здесь
Очарованный странник
Просмотреть Профиль » WWW » email
Сообщений: 608
|
МОЙ АНГЕЛ...
(то ли посвящение, то ли обращение, то ли воззвание... сон)
"Мой ангел,
Скажи, о чем же думал ты в этот день,
Мой ангел,
Скажи, о чем ты думал в эти доли секунд?
Я понял, это была твоя месть
За то, что я тебя забывал
Слишком часто..."
(Рыжий Канцлер)
Жаркие ночи. В сумерках прохлада ненадолго касается города своим крылом... и наступает горяч[ечн]ая темнота.
В ней беспокойно мечутся те, кто никогда не любил. А я веду свой внутренний диалог - о прощении и предательстве, о праве чести и праве боли, о Смехе и Тьме. В моем мире все удивительно четко разложено по полочкам.
Мой ангел, скажи, о чем ты думал в тот день, когда я начала курить от безысходности?
... Больная и банальная женская привычка - драматизировать мир. Драматизировать и аляповато украшать. Идущая со времен императриц Елизаветы и Екатерины, когда архитекторы украшали фронтоны зданий пухленькими ангелочками.
Это женская скорбь, женская, бабская - глотать слезы с привкусом румян и пудры, размазывать тушь, вытирая глаза платочком, искоса поглядывая в зеркало покрасневшими глазами, заламывать руки, глядя в спину уходящему:
- О чем же ты думал тогда, мой ангел...
И ожидать другого такого Печорина. Который уйдет - проиграв в карты все, что она ему подарит, не поцеловав на прощание. И почему-то дамочка будет готова снова - отдать все десятилетия покоя и все будущие радости за малую толику личного ада такого вот демонического героя. Чтобы сказать ему - "Мой ангел!.." - и посмотреть, какой недоверчивой и несбыточной надеждой на мгновение вспыхнут глаза того, кто любит говорить, как никогда не был любим, и умалчивает, что никогда не ценил чужих чувств. Кого он ждет? - принцессу на корабле с алыми парусами?..
О чем же ты думал, мой ангел...
Мой ангел, мой падший ангел, абстрактная фигура. У Тебя тысячи лиц - и ни одного. У Тебя бесконечное множество имен ("Дешеприказчик: Пустотник Осознанного Уровня [Сатана, Яма, Люцифер, Саурон, Иблис]"*). У Тебя нет души. Нет исхода. Нет любви.
И я до сих пор не знаю, помню ли я тебя. Знаю лишь, что у тебя черные чуть вьющиеся волосы, строгие черты лица и нелегкий характер. Знаю, что ты не умеешь предавать и способен бить насмерть, не оглядываясь на вину и невиновность. Знаю, что твое сердце неспособно принадлежать одной, будь это даже прекраснейшая из смертных и бессмертных. Знаю, что тебе "больше всех надо". И знаю, что я способна быть рядом с тобой.
Ангел мой, нет исхода. Нет плоти и крови. Нет дома и нет чуда. "Одиноким - надежда, достойным - дружба, сильным - служение". И Улыбка - смертникам.
О чем ты думал, мой ангел, когда я впервые - Улыбнулась?
Мой ангел, у тебя тысячи лиц. Сколько раз я целовалась в холодных прокуренных подъездах с очередной твоей ипостасью? Сколько раз я уступала соблазну быть больной и пьяной, потому что в таком состоянии удивительно легко - прижиматься к плечу малознакомых людей, стоя на набережных и глядя на невскую воду пристальным долгим взором, затуманенным слезами. Легко - конвульсивно и судорожно вздрагивать под сильными мужскими руками.
... чтобы потом прощаться, расставаться, уходить - уходя, не оставив телефона и адреса, назвавшись случайным чужим именем. Мой ангел, им совершенно не нужно знать, что я любила в них - твои черты.
И именно твоего звонка я отчаянно жду, когда телефон не звонит часами, когда одиночество подступает к горлу. Хоть и знаю, что так в мире не бывает.
О чем же думал ты, мой ангел, когда где-то в какой-то другой жизни давал мне надежду? Ведь если бы ты не дал мне ее, я не ждала бы тебя. Не любила бы до сих пор. Я ведь так не хочу быть несчастной, так не люблю плакать о ком-то.
|
|
Зарегистрирован |
The God is dead. Can I helр you?
|
|
|
Iva
Живет здесь
Очарованный странник
Просмотреть Профиль » WWW » email
Сообщений: 608
|
Плакать о ком-то... остаются только бесплотные слезы души. Ветер, только ветер в проводах и в мыслях моих. Это только ветер, сырой ветер тревожит лесную листву и тяжелые бархатные портьеры. Это не ты пришел за мною черной тропой смерти. Это не тебе запомнился сырой дождливый апрель - и запах моих кожаных перчаток с широкими раструбами. Мой зонтик, расцвеченный всеми цветами радуги, с тех пор уже успел потускнеть от бесконечных дождей. (Дожди, дожди... чем еще может быть славен Город Слез. Дожди... простые и не очень, иногда волшебные, прорывающиеся в реальность из снов, когда у них разноцветные капли... и тогда мостовые светятся.)
Ангел мой. Я давно выкуриваю по пачке сигар в день. Я давно пью слишком много кофе, чтобы это не сказывалось на здоровье. Я давно не сплю по ночам и с трудом встаю на работу. Я давно веду дневник, оставляя абстрактным потомкам отражения своих внутренних диалогов - гул ветра в мертвой голове.
Просто-напросто я хочу научиться плакать в ладони друзей. Хочу научиться верить другим (бессилие - хороший учитель в таких случаях: какой смысл недоверия, если все равно не хватит сил закрыться от беды?), делить свою душу на осколки, чтобы миру с меня - "по нитке", чтобы малой толикой идеально-антрацитовой тьмы моего сердца одарить каждого. А если мне отказано в такой странной и грустной сказке, я создам образ, на который, словно бабочки на свет костра, притянутся те, кто согласен ему служить. Да, они смело могут закрыть глаза, ибо видят не меня, но сердце подскажет им, что стоит видеть, как стоит видеть и стоит ли вообще... мой ангел. И все это - моя жизнь, размененная на тропу, ведущую к тебе.
Осень в мыслях моих. Из лета выносят камни и песни. Радуги проявляются все реже. Скоро из ран пойдет кровь...
29-31.07.2003
___________
* - Олди, "Бездна Голодных Глаз".
___________
Собственно говоря, почти на ту же тему. Только менее аутентично  И героиня, и "ангел" - в отличие от текста, перетащенного сюда Ципор, образы не конкретные, а собирательные. Что прошу иметь в виду.
С уважением,
Iva aka Ive
|
|
Зарегистрирован |
The God is dead. Can I helр you?
|
|
|
|
